algunos perros que duermen a la noche deben soñar con huesos y yo recuerdo tus huesos en la carne o mejor en ese vestido verde oscuro y esos zapatos de taco alto negros y brillantes, siempre puteabas cuando estabas borracha, tu pelo se resbalaba de tu oreja querías explotar de lo que te atrapaba: recuerdos podridos de un pasado podrido, y al final escapaste muriendo, dejándome con el presente podrido. hace 28 años que estás muerta y sin embargo te recuerdo mejor que a cualquiera de las otras fuiste la única que comprendió la futilidad del arreglo con la vida. las demás sólo estaban incómodas con segmentos triviales, criticaban absurdamente lo pequeñito: Jane, te asesinaron por saber demasiado. vaya un trago por tus huesos con los que este viejo perro sueña todavía.
3 horas; 16 minutos; 30 segundos
Se supone que soy un gran poeta y tengo sueño por la tarde,sé que la muerte es un toro gigantesco dispuesto a embestirmey tengo sueño por la tarde sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres y tengo sueño por la tarde,me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde algún día escribiré un poema que encenderá volcanes en las colinas que están ahí afuera pero ahora mismo tengo sueño por la tarde y alguien me pregunta -"Bukowski, ¿qué hora es?"y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos".
Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,demente, tengo sueño por las tardes,están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,los niños montan pony´s en los parques, eso está bien,las bibliotecas están llenas de libros sabios,hay música grandiosa encerrada dentro de la radioy yo tengo sueño por la tarde,tengo una tumba dentro de mí diciendo
bah, dejá que lo hagan los demás, dejales que ganen.
Dejáme dormir,el ingenio está a oscuras barriendo la oscuridad como una escoba,me voy a donde se han ido las moscas de verano,intenten atraparme.
CH.Bukowski
http://www.geocities.com/sunsetstrip/5855/
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